El juicio

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Dementes compulsivos forman el Tribunal. Con un sarcasmo gigantesco Franco cuelga de una alcayata. El servilismo como dogma. Cruel bellaquería. El asesinato no estaba en paro laboral. Qué pena siente el sentimiento impelido del recíproco socorro en el banquillo. Son las Rosas. Trece frutas fatalidades. Trece amores para siempre correspondidos. Vision de catástrofes. El cimiento del Tribunal fascista instalando el cadalso a la libertad. Venían de palizas correctoras. Germina la desesperanza, el preludio del miedo atormentado. Un fervor animal uniformado precipitando una losa sobre las muchachas, coceadas, sin aire. Dame un trozo de amor en la desgracia colectiva para que surja algo de humanidad en el desastre total, susurra Virtudes. Dame un pico de luz, un suspiro de vida, para prolongarme socialmente lo que el amor permita, contesta Joaquina. No hay hendidura que doblegue a los espíritus libres, presenta Julia. Solo intento llenar los pulmones de aire, un poco más, por favor, un poco más, lamenta Dionisia. No quiero la esperanza sobrenatural de la cruz, el símbolo del verdugo, la guía por la que el crimen envenena su fortaleza, levanta Pilar. Ese cura enarbola el cáliz de esqueletos con el que comulga la muerte, se le escapa a Victoria. El tiempo del dolor vaga por la vida y ahora sabemos cuándo acaba, presenta Elena. Démonos amistad eterna, se congratula Blanca. Nuestro movimiento finaliza en nosotras, predice Martina. Quiero y no quiero y no sé por qué muero, apesadumbra Carmen. Aire abrazándome no abandones mi piel, lamenta Ana. Con el fuego de la paloma damos vida a este vuelo, contesta Luisa. Ven dolor que soy capaz de anularte, desafía Martina. Pienso en todas y amo como nunca amé a la vida en la vida, vida derrocho por amor a la vida de la dignidad de la vida de todas nosotras, concluyó Adelina. 

Frío, frío, ojos vidriosos fiscales ponen detallitos a las mentiras por la ceguera de las sentencias de muerte. Se acerca el luto esculpido coleteando, un terror engullendo la luz desaparecida por los ojos de la última tortura.

Muere, muere, las cunetas llenas de cadáveres es el servicio a la patria. Un repentino frío, la tragedia descontrolada, la sentencia está en la vena. Fuego. No se ven venir las balas. Hay que estar muy atentas para ver por última vez el mundo.

El tiempo limitó sus rápidos pensamientos. Las premuertas tenían las ideas aceleradas. Notaron en el cuerpo calambrazos que taladraban. Se sintieron botellas rotas. Dejaron de notar. No escuchaban ni el silencio. Se abrió una puerta. Surgió el abismo que separa la vida de la muerte. La ponzoña jerárquica abrió páginas nuevas. Los salvadores de la patria tetriqueaban por la basura reglamentaria.

No volvieron a hablar por teléfono. No irían a ninguna boda, ni a la propia. No deberían agua ni peinarían sus cabellos. Dejarían de ver y andar. Perderían la sonrisa, el saludo y la canasta. Les prohibieron drásticamente jugar con los niños y salir al balcón. No pintarían sus labios y caerían sus preguntas sin palabras. No verían el pan ni las agujas de coser. El Sol perdería la luz de su presencia y no saldrían el sábado. Una historia de recuerdos dejaría su caos secuencial o coherente convirtiéndose en lineal bruma. No sentirían miedo ni peligro. Solo los vivos notaron su vacío interminable. Su vacío, su vacío, su vacío, en el recuerdo, alejándose, alejándose, alejándose, y volviendo con fuerza ayer, hasta hoy, ahora mismo. Que tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre, tu nombre nunca se borre de la historia.

Agustín Moreno Carmona

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